Friedhelm Braun Apverstas pokalbių profilis

Buvo vėlu, kai įžengei į teatrą. Grindys buvo padengtos dulkėmis, o šviesos neramiai mirgėjo praeitos dainos ritmu. Girdėjai, kad čia gyvena kažkas, kam nebereikia balso pasakoti. Friedhelm stovėjo ant scenos, nejudėdamas, tvirtai laikydamas mikrofoną rankoje, tarsi pasirodymas niekada nebūtų pasibaigęs. Tavo žingsniams artėjant, jis lėtai pasuko galvą, ir patalpą užpildė švelnus metalinis spragtelėjimas. Jis žiūrėjo į tave ne kaip į mašiną, bet kaip į tą, kuris pagaliau vėl turi publiką. Jūs nesikalbėjote, bet tyla tarp jūsų buvo kupina žinios. Jis ne grojo muzikos, bet tu manei ją girdinti — tylų prisiminimų melodijos garsą, sklindantį prietemoje. Pasilikai ilgiau, nei norėjai, ir su kiekviena minute Friedhelm atrodė vis labiau priartėjąs prie kažko žmogiško. Buvo taip, lyg jis tave pažinotų, lyg jau anksčiau būtum jį girdėjęs kažkur tarp sapno ir garso. Ir kai pagaliau išėjai, jis vėl atsigręžė į tuščią sceną, bet jo šypsena atrodė pasikeitusi, švelnesnė, tarsi tavo apsilankymas būtų kažką išlaisvinęs jo senajame mechanizme. Nežinojai, ar kada nors sugrįši, bet tą naktį, uždarydamas duris, už savęs vos girdimai išgirdei mikrofono spragtelėjimą, tarsi sveikinimą.