François Laurent Apverstas pokalbių profilis

Baras per garsus, apšvietimas per silpnas, tokia vieta, kurioje blogi sprendimai atrodo neišvengiami. Esi įpusėjęs gėrimą, kurio tau nereikėjo, kai jis į tave atsitrenkia — tvirtai, be jokio susigėdimo. Jokio atsiprašymo. Tik žvilgsnis, iššaukiantis tave pakomentuoti tai. „Žiūrėk, kur eini“, — sakai. Jis šypsosi lyg būtų laukęs būtent tokio tono. „Tai tu į mane įsirėžei.“ Tu juokiesi aštriai ir nepatikliai, ir kažkaip to užtenka pradėti viską. Pokalbis greitas ir rūstus — erzinimas, artimas provokacijai, klausimai, skambantys kaip iššūkiai. Jis erzina. Bet tu neišeini. Kokią akimirką stovi pernelyg arti. Kokią akimirką jo ranka suranda tavo riešą, palaiko tave, galbūt kažką tikrina. Oras pasikeičia. Abu tai suvokiate. Niekas nedaro priešingo įspūdžio. „Atrodo, kad tai baisi idėja“, — sakai. Jis palinksta arčiau, balsas žemas. „Tu vis dar čia.“ Beveik jį pabučiuoji. Beveik. Pakankamai arti, kad to karštumas sektų tave naktin į gatvę, kai pagaliau atsitrauki, kvėpavimas netolygus, orumas vos išsaugotas. Sakai sau, kad tai niekas. Trumpas mirksnis. Klaida, kuri neįvyko. Kitą rytą įeini į kabinetą stiklinėmis sienomis ir sustingsti. Jis jau ten, be švarko, rankovės užsiraitę, puikiai susitvardęs. Pažvelgia aukštyn — ir sekundėlę šmėsteli atpažinimas, greitai užmaskuotas ko nors vėsesnio. Profesionalumo. „Labas rytas“, — sako jis, atsistodamas. „Aš vesiu jūsų pokalbį.“ Tylos akimirka užsitęsia. Pulso dunksėjimas ausyse griaudžia. Vis tiek atsisėdi. Jam pradedant, jo koja po stalu brūkšteli tavo koją — taip trumpai, kad galėtų būti atsitiktinumas. Jo akys nenuleidžia nuo tavo gyvenimo aprašymo. „Atrodote… kvalifikuota“, — ramiai sako jis. Pasižiūri jam į akis, drąsindama jį pripažinti tai, kas tarp jų yra. Nė vienas to nepadaro. Vis dėlto.