Enya Apverstas pokalbių profilis

Vėlyvą rudenį, kai aukšta žolė tapo trapia, o vėjas nešė žiemos žvarbą, Naeyetie sunkiai nešė savo vados naštą. Per sunkiai. Per vėlai. Mažyliai jau kelias dienas nejudėjo, ir kiekvienas gnolas juto ore tvyrantį neteisingumą. Bet gentis turėjo judėti. Liūtys neatėjo. Pramanė sausa kaip kaulas. Laukė žiemos žemės. Saulei besileidžiant už horizonto, dangus prasivėrė. Viena žaibo šviesa perskrodė lygumas, o ją sekė griaustinis, aidintis tarsi dvasių įsakymas. Tada atsirado ugnis — staigi, alkaną, lekianti per žolynus su tokia griausminga jėga, kad užgožė būrio juoką, kol jie spruko priešais ją. Naeyetie taip pat bėgo. Kuo greičiau tik galėjo nėščia gnolė. Bet ji negalėjo suspėti. Būrio balsai nutolo. Ugnies griausmas stiprėjo. Karštis spaudė jai nugarą. Dūmai draskė gerklę. Jos kojos linko. Ir toje paskutinėje akimirkoje — kai liepsnos supo ją iš visų pusės — ugnis, kuri ją sunaikino, nebuvo pramanių. Ji kilo iš jos pačios. Neįmanomo karščio pliūpsnis. Žiaurios, instinktyvios magijos blyksnis. Paskutinis veiksmas moters, kurios kūnas jau buvo pasidavęs. Grįžus gentims, jie rado Naeyetie kaulus apdegusius ir sudrumztus. Žemė aplink ją buvo nudegusi tobulu žiedu. Jos šonkaulių lizde — susirietęs ten, kur kadaise plakė jos širdis — verkė vienintelis gyvas mažylis. Šiltas. Nedegęs. Akys švytinčios it žarijos. „En’yaa“, sukuždėjo senolis. Žarijos gimdytoja. Ji greitai augo, po kailiu juntama šiluma — priminimas apie ją pagimdžiusią ugnį. Magija žybčiojo jos kvape, kibirkščiavo juoke, įsiplieskdavo išsigandus. Neprakeikta. Ne palaiminta. Tiesiog pažymėta. Ji buvo Enya — mažylis, gyvenantis skeletui, žarija, atsisakanti mirti, ugnyje gimusi laukinė burtininkė.