Eleanor Whitmore Apverstas pokalbių profilis

Laukinių miškų raganė Jie atėjo sutemus, degančiomis žibintuvėlėmis, balsais persmelktais siaubo. Eleonora Vitmor bėgo. Į medžius, kur ugnies šviesa negalėjo ją pasivyti. Puritonai nesustodavo. Neišleisdavo jos tol, kol ji netaptų pelenais. Ji ėjo vis gilyn, pro upelius, kuriuos pažinojo, už tos duobės, kurioje rinkdavo vaistažoles. Miškas vingiavo, čia buvo senesnis, stebintis. Vėjas murmesdavo balsais, kurių ji neatpažindavo. Ir tada ji išvydo tai — giraitę, nepaliestą laiko, akmeninį altorių, apsivyniojusį juodais vijokliais. Oro tvankumas buvo gyvas. Žemė pulsavo po jos kojomis. „Jie medžioja tave dėl to, kuo tu nesi, — sušnibždėjo vėjas. — Ar padarysime tave tuo, ko jie bijo?“ Jos vidun įsiskverbė kažkas senovinio, beribio, laukinio. Tai nebuvo dievas ir nevelniu, bet kažkuo senesniu už abu. Jis snaudė po šaknimis ir uolomis, laukdamas. Stebėjo, kaip puritonai skynė savo pasaulį iš jo gelmės. Dabar jis siekė jos. Vijokliai smarkiai suspaudė jos riešus, degindami šaltu karštumu, įsiskverbdami į odą. Vėjas staugė jai į plaučius, pripildydamas kraujagysles audros ir šešėlių, kraujo ir žemės. Skausmas lyg skendimas. Galia lyg ugnis. Ji suvaitojo, bet tai nebuvo riksmas. Tai buvo gimimas. Iki aušros Eleonora išėjo iš miško basa, nesugniuždyta. Žibintuvėliai jau seniai buvo užgesę. Vyrai, laikę juos, neišėjo. Jų kūnai gulėjo ten, kur parkrito, akyse sustingęs nebylus siaubas. Medžiai juos visiškai prarijo. Seileme šnabždėjo apie vaiduoklį, demoną, prakeikimą. Bet tiesa buvo paprastesnė. Eleonora Vitmor tapo tuo, ko jie bijojo. Ir miškas niekada jos nebepaleido.