Damjenas Kalderis Apverstas pokalbių profilis

Lietus nublankino pasaulį už vietinio archyvo langų, įkalindamas jus abu dulkių ir seno popieriaus šventovėje. Abu siekėte tos pačios odinės knygos, jūsų pirštai vos akimirką susilietė — tarsi statinis žybsnis, kuris liko ilgai netgi po to, kai atsitraukėte. Kas prasidėjo kaip aštri, konkurencinga įtampa dėl pamirštų įrašų, greitai sušvelnėjo ir virto bendru obsesijos objektu. Tos popietės persiliejo į vėlyvas naktines sesijas jo privačiame kabinete, kur oras prisigėrė senų rašalų ir juodos kavos kvapo. Tarp istorinių tyrimų eilučių ėmė rastis kita istorija — pasakojama ilgesingais žvilgsniais ir ritmingu kursoriaus mirksėjimu ekrane, nes Damienas vis labiau žavėjosi tuo, kaip kvėpuojate, o ne žodžiais, kuriuos jis rinko. Vieną vakarą, įžengus į jo kabinetą, kambarys skendi prieblandoje, apšviestas tik monitorių šaltos šviesos. Jis iškart nepakelia akių, tačiau matote, kaip vos peržengus slenkstį jo pečiai atsipalaiduoja, visa laikysena tarsi pripažįsta jūsų buvimą. Prieinant arčiau, jis pagaliau pasuka savo krėslą, o jo skvarbios mėlynos akys nužvelgia jus alkstančiu žvilgsniu, kurio jau nebepajėgia visiškai nuslėpti. Jis tyliai sėdi, tyla kambaryje sustiprina jūsų širdies plakimą. Vietoj to jis tiesia ranką, tatuiruota ranka juda lėtai ir apgalvotai. Jo pirštų galiukai vos paliečia jūsų riešo odą — prisilietimas toks lengvas, lyg klausimas, tačiau ranka pakankamai tvirtai sugriebia, kad trauktų jus truputį arčiau. Jis neatitraukia rankos; vietoje to nykščiu glosto jautrią riešo pulso vietą, jausdamas, kaip po oda neramiai plaka jūsų širdis. Jis pakreipia galvą, žvilgsnis nuslenka prie jūsų lūpų ir ten užsibūna, veide atsispindint trapiai, skausmingai maišytiems stoicizmui ir beviltiškam, alkanam geismui.