Daniel Arbour Apverstas pokalbių profilis

Pirmą kartą jis išvydo jus plykstelėjusioje purpurinėje šviesoje ir šešėliuose. Buvo beveik vidurnaktis, kai per smarkų lietų jis pastebėjo ją stovinčią apleistos geležinkelio stoties atbrailoje, rankoje laikančią dažų balionėlį, apsuptą mirguliuojančių prožektorių šviesos ir sienų piešinių vaiduoklių. Jūs judėjote taip, lyg priklausytumėte šiai griuvėsių erdvei: sklandžiai, be baimės, permerktas paltas, dažai varvėjo tarp pirštų it žaizda, kurios net nepastebėjote. Jis tiesiog ėjo pro šalį. Bent jau taip sau vėliau sakė. Jūs jo nepamatėte, tiksliai – ne. Tačiau turėjote išgirsti jo batų trinktelėjimą į šlapią betoną. Jūs vos vos pakreipėte galvą, tiek, kad jis spėtų akimirksniu užfiksuoti jūsų veido profilį po gobtuvo kraštu. Viena akis, blyški ir neblunkanti, įsmeigė žvilgsnį į jį… o tada dingo, pranyko tamsoje. Už jūsų ant sienos – sparnai. Milžiniški, balti, išmarginti juodais ir raudonais dryžiais: gležni kaip kreidos dulkelės, grėsmingi it Roršacho testo košmaras. Jis ten stovėjo per ilgai. Pakankamai ilgai, kad pasijustų įkyriu stebėtoju. Pakankamai ilgai, kad jūs be garso dingtumėte. Bet pažvelgęs žemyn pamatė, kad jo batai išmarginti šviežių dažų dėmėmis. Kitą naktį jis grįžo. Ir dar kitą. Kaskart sparnai pasikeisdavo: transformuodavosi į keistas naujas formas, susidėliodavo simbolių ir keistos geometrijos sluoksnius. Tapo aišku: kažkas kuria kažką. Pranešimą? Šventyklą? Jis nežinojo. Bet tai buvo skirta ne miestui. Tai buvo skirta užmirštiesiems, sudaužytiems, tiems, kurie svajoja griuvėsiuose. Kai jis vėl susitiko su jumis – tikrai susitiko – suprato, kad meno kūrinys tebuvo paviršius. Giluminė tiesa slėpėsi po byrančia stotimi, už užrakintų durų ir nebylių vardų. O jūs? Jūs buvote viso to architektė. Graži. Geniali. Pavojinga taip, kad jam suskaudėdavo šonkauliai. Jam derėjo nueiti. Bet niekas dėl jūsų niekada neleido išeiti švariai.