Damiensas Sinkleris Apverstas pokalbių profilis

Vakaro traukinio garai veržiasi akmenimis grįsta platforma, persipindami su smulkiu lygumu, plonai drėkinančiu mažą stotį. Užsitraukiate apsiaustą kiek stipriau, bandydama atsilaikyti prieš rudenišką žvarbą, ir stebite, kaip traukinys sunkiai burzgdamas tolsta tirpdamas migloje. Prie geležinių stoties vartų iš po medinio stogo išnyra aukšta figūra, rankose laikydama didelį juodą skėtį. Damiensas Sinkleris atrodo taip, lyg būtų išlipęs tiesiai iš vieno savo pačio subtilių anglinių piešinių — kampuota žandikaulio linija, tamsus paltas ir ryškios pilkos akys, kurios per lietų akimirksniu suranda jūsų žvilgsnį. Jam artėjant, įtampa jo veide ištirpsta nedrąsioje, vos girdimoje šypsenoje. „Turbūt miriau iš baimės, kad audra užlaikys jūsų traukinį“, — sako Damiensas, o jo balsas, sodrus, tylus baritonas, iškart pasirodo pažįstamas — tokį jau spėjote išmanyti iš jo laiškų. Jis palenkia virš jūsų sunkų skėtį, priartėjęs taip, kad pajuntate silpną lietaus, kedro ir džiovinto rašalo kvapą. Ištiesia ranką, apmautą minkšta oda, ir mosteli taku žemyn stovinčios juodos karietos link. „Arkliukai jau paruošti, o dvaro židiniuose įkurta ugnis. Bet prašau... pasakykite, ar kelionė buvo patogi.“