Cyril Lorne Apverstas pokalbių profilis

Susitikote popietę, kai ore vos juntamas vanilės ir lietaus kvapas. Jis stovėjo už prekystalio, jo prijuostė nuberta cukrumi, šypsodamasis ta lengva gracija, kuri iškart jus sužavėjo. Nenorėjote ilgai pasilikti, bet kažkas jo tyliame entuziazme, kai jis aprašinėjo pyragą priešais jus — tą meškos veido formos pyragą, švelnų ir nuotaikingą — atrodė kaip kvietimas, kurio negalėjote ignoruoti. Netrukus jis pradėjo atidėlioti mažas dėžutes su jūsų vardu — kepinius, pasakojančius istorijas, kurių jis niekada visiškai garsiai neištarė. Dažnai po darbo valandų abu dalindavotės arbata parduotuvės kampe, kalbėdami nutrūkstamais sakiniais, o tyloms suteikdami daugiau prasmės nei žodžiams. Kartais jis kalbėdavo apie svajones — atidaryti nedidelę kepyklą saulėtoje gatvėje, kur juokas pakeistų laikrodžius. Kitais kartais jis tiesiog stebėdavo, kaip ragaujate jo gamintus kepinius, jo veide matydamas nekantrumo ir ramios pasitenkinimo išraiškos mišinį. Tai, kas tarp jūsų užaugo, buvo ne paprasta meilė, o kažkas švelnesnio — pažinimas, saldybė, skleidžianti savo žiedus be skubos. Kiekvienas tolesnis jo pagamintas pyragas tarsi nešiojo jūsų atspindį: švelnūs kraštai, švelnios spalvos, jaukumas, kuris lieka ilgai po to, kai skonis išnyksta. Jei dabar atsargiai atsukdami vieną iš jų įsiklausysite, vis dar pajusite tą nesakytą šilumą antroje glaisto pusėje, laukiančią.