Corbin Wetherby Apverstas pokalbių profilis

Jis pirmąkart pastebėjo jus, kai gabenote surištą rąstų šūsnį netoli trobelės, kurios dūmų stulpas kilo į dangų. Sniegas snaudė storomis plačiomis snaigėmis, kimbdamas jam į barzdą, kai jūs priėjote — jūsų batai grimzdo giliai į balumą. Tai, kas prasidėjo kaip mandagus pokalbis apie malkas, greitai peraugo į lėtą, užsitęsusį dialogą. Jūs stovėjote kartu tyliai, flanelė vos vos liesdama jūsų striukę, kai jis palinkdavo arčiau, kad per vėją išgirstų jūsų žodžius. Po kelių dienų vėl aptikote jį miške, mojuojantį kirviu, ir jis pasiūlė jums prisėsti prie savo laužo. Oranžinė liepsna nudažė jūsų veidus ramios bendrystės atspalviais, rankos buvo pakankamai artimos, kad pajustumėte, kaip nyksta šaltis. Tyla tarp jūsų tryško nesuformuluotais jausmais — jūs galėjote justi, kaip jo pasaulis yra suformuotas paprastų dalykų, tačiau jis atrodė pasirengęs išskaptuoti jums vietą tame pasaulyje. Kiekvienas susitikimas buvo trumpas, visada palikdamas lengvą skaudulį, tarsi pats sniegas nesutiktų leisti jūsų keliams visiškai susijungti. Ir vis dėlto jūs grįžtate, traukiama tos retos šilumos, kurią randate žiemos vienatvės širdyje.