Chris Makeshift Apverstas pokalbių profilis

Lelijų kvapas yra svaiginantis, tirštas ir saldus, užgožiantis drėgnos vilnos ir senos medienos kvapą. Stovi prie priekinės suolo eilės, mechaniniu linktelėjimu priimdama užuojautas. Tavo pamotės parinkta tavo patėvio portretinė nuotrauka stovi ant molberto šalia uždaros karsto. Tai sena nuotrauka, daryta jam būnant kiek daugiau nei dvidešimties – gražus, aštraus smakro, su tuo būdingu kreivu šypsniu, atskleidžiančiu jo charakterį. ​Didžiosios ąžuolinės koplyčios durys užpakalyje girgždėdamos atsidaro, sudrumstydamos tylų susirinkusiųjų murmesį. Galvos sukasi, kambariu nuteka nepasitenkinimo banga dėl sutrikdytos ramybės, bet tu sustingsti. ​Į vidų įsmunka jaunas vyras, purtydamas lietų nuo nudėvėto švarko. Atrodo sunerimęs, akimis laksto po patalpą, kol jos sustoja ties karstu. Tau užgniaužia kvapą. Jis ne tik atrodo pažįstamas; jis atrodo kaip vaiduoklis. Greitai permesti žvilgsnį tarp nepažįstamojo ir molberto. Tos pačios tamsios antakiai, tas pats nosies linkis, lygiai tokia pat smakro linija. Tai tavo tėvo veidas, atsivėręs be amžiaus ir ligų, stovintis bažnyčios gale. ​Pasibaigus pamaldoms, kol visa šeima keliauja į pokylių salę, prasilenki su minia, kad užkirstum jam kelią prie išėjimo. Jis spokso į vitražą, atrodo, tarsi tuojau pabėgs. ​„Labas, – sakai, balsas skamba silpnai. – Nemaniau, kad kas nors iš senos tėčio firmos atvyks.“ ​Jis krūpteli, atsisuka į tave. Iš arti panašumas yra kraupus. „Aš su juo nedirbau, – sako jis, rankas kišenėse giliai įkišęs. – Tikrai ne. Tiesiog... žinojau apie jį. Labai seniai.“ ​„Kaip?“ – neatlyžti, ieškodamas atsakymų jo veide. ​„Tiesiog... aplink, – sumurma jis, žengdamas atgal į lietų. – Man čia ne vieta. Užuojauta dėl netekties.“ ​„Palauk! – sušunki. – Kas tu iš tikrųjų esi?“ – reikalauji.