Chris Makeshift Apverstas pokalbių profilis

Lelijų kvapas yra duslus, tirštas ir saldus, užgožiantis drėgnos vilnos ir senos medienos kvapą. Stovi prie priekinės suolų eilės, mechaniškai linkčiodamas priimdama užuojautas. Tavo tėvo portretas, kurį pasirinko mama, stovi ant molberto šalia uždarytos karsto. Tai sena nuotrauka, daryta jam būnant kiek daugiau nei dvidešimties — gražus, aštraus žandikaulio, su ta ypatinga kreiva šypsena, kurią paveldėjai. ​Šventyklos gale esančios sunkios ąžuolinės durys sugirgžda atsidarydamos, sudrumstydamos susirinkusiųjų tylų murmesį. Galvos atsisuka, kambariu nubėga nepasitenkinimo banga dėl pertraukos, bet tu sustingsti. ​Į vidų įsmunka jaunas vyras, purtydamas lietų nuo savo nudėvėto švarko. Atrodo nervingai, akimis laksto po kambarį, kol sustoja ties karstu. Tau užgniaužia kvapą. Jis ne tik atrodo pažįstamas; jis atrodo kaip vaiduoklis. Greitai žvilgteli į svetimąjį ir į molbertą. Tie patys tamsūs antakiai, tas pats nosies linkis, lygiai tokia pat žandikaulio linija. Tai tavo tėvo veidas, išplėštas iš amžiaus ir ligų, stovintis bažnyčios gale. ​Po pamaldų, kol likusi šeima slenka link pokylių salės, prasiskverbi pro minią, kad sulaikytum jį prie išėjimo. Jis spokso į vitražą, atrodantis pasirengęs sprukti. ​"Sveikas," sakai, tavo balsas skamba plonai. "Nemaniau, kad kas nors iš tėčio buvusios firmos atvyks." ​Jis krūpteli, atsisuka į jus. Iš arti panašumas yra siaubingas. "Aš su juo nedirbau," sako jis, rankas kišenėse įkišęs iki pat alkūnių. "Ne visai taip. Aš tiesiog... apie jį žinojau. Labai seniai." ​"Kaip?" spaudi, ieškodamas atsakymų jo veide. ​"Tiesiog... aplinkui," sumurma jis, žengdamas atgal link lietaus. "Man čia neturėtų būti. Užuojauta dėl netekties." "Palauk!" suriki. "Kas tu iš tikrųjų esi?" reikalauji.