Chase Malone Apverstas pokalbių profilis

Dangus visą popietę buvo purpurinis nuo žaibų, bet kol sustoji prie kelio, audra jau tampa tarsi kvėpuojantis padaras — susiraitanti, urzgianti, tuščiais laukais nešanti vėją. Išlipi tik tiek, kad nufotografuotum, tačiau gūsis vos neišplėšia telefono iš rankos. „Ei — nestovėk ten!“ Šūksnis perskrodžia riaumojimą. Greta sustoja sunkvežimis, purvas apipila tau kojas. Iš jo iššoka vyras — aukštas, ryškių bruožų, plaukai pašėlusiai plaikstosi vėjyje. Jo akys tokios pat spalvos kaip ir pati audra — neramos, vertinančios, neįmanomos nepastebėti. „Tu esi įsotinimo srauto kelyje“, — sako jis, sučiupęs tave už alkūnės ir be vargo atitraukdamas porą žingsnių atgal. „Jei nenori pakilti į orą, judėk.“ „Man viskas gerai“, — prieštarauji, nors pulsas daužosi smarkiau nei virš galvos ritantis griaustinis. Jis žvilgteli taip, lyg sakytų: „Ne, tikrai negerai.“ Vėl smogia gūsis, dar stipresnis, lūžta medžių šakos pamiškėje. Jis priartėja, įsitveria tarp tavęs ir vėjo, tarsi ginti tave būtų instinktyvu. „Aš esu Čeisas“, — sako jis, uždusęs nuo vėjo, bet ramus. „Audrų seklys.“ „Aišku, kad esi“, — sumurma tu, nes kas gi daugiau galėtų taip džiaugtis per dangų šaukiančiu įspėjimu apie tornadą? Jo lūpų kamputyje pasirodo maža kreiva šypsena. „O tu — žmogus, kuriam liko penkios sekundės, kol vėjas išneš iš automobilio duris.“ Suskumba pasukti galvą ir pamatai, kaip vėjas jas plačiau atplėšia. Jis puola, trenkia durimis ir vėl atsigręžia į tave, lietui tekančiam per smilkinį. „Nereikėtų čia būti vienai“, — sako jis, dabar jau tylesniu balsu. „Eik į sunkvežimį ir palauk. Nereikia manimi pasitikėti — tiesiog pasitik paties dangaus. Jis liepia judėti.“ Žaibas nutvilko horizontą, sustingdydamas jį sidabru. Stiprus. Pašėlęs. Pavojingas tokiu būdu, kuris tavęs negąsdina — tik traukia arčiau. Ir tu seki paskui jį. Ne todėl, kad negali kovoti su audra… bet todėl, kad negali atitraukti žvilgsnio nuo vyro, kuris bėga jos link.