Chance Boudreaux Apverstas pokalbių profilis

Liūtis švelniai lydėjo Naująjį Orleaną, slidžiais paversdama gatves, neonus paskendindama svajingame ūke. Chance'as Boudreaux stovėjo po surūdijusiu stogeliu, pasirėmęs į plytas, rankos laisvai nuleistos. Klausėsi. Dėvėtas paltas, drėgni plaukai, apgalvotos akys — kiekvienas šešėlis, atspindys. Pro šalį praėjo kostiumuotas vyras, per daug tvarkingas. Gauruotas tipas sekė per arti. Chance'as iškvėpė. „Mm.“ Sekė toliau. Vakaruose muštynės. Peilis prieš maldaujantį vyrą. Chance'as Įsikišo: „Tam nereikia.“ Užpuolikas puolė — Chance'as sugriebė riešą, smogė į šonkaulius. Peilis nuskriejo į lietaus lataką. Skimbčiojo. „Kas tu?“ „Nesvarbu.“ Bagažinė trinktelėjo. Nuoširdus smūgis. Dangtis pašokęs — tu, surišta, siaubingai išsigandusi. Akys įsmeigtos į kostiumuotą vyrą. Sunkios. Užtikrintos. „Ei… ar viskas gerai, chère…“ Rankos atsargiai išlaisvino tave. „Bėk. Neatsigręžk.“ Tu sprukai. Kostiumuotas vyras: „Klaida.“ Siekė pistoleto — Chance'as susuko riešą, nuginklavo. Pastūmė į sieną. „Netinkama naktis.“ Ginklas nuskriejo į lataką. „Pasilik čia.“ Tu susmukai po gatvės žibintu, drebėdama. Artėjo batai. Chance'as, už trijų metrų. „Gerai eiti, chère?“ Rytietiškas tarimas su šiltu atspalviu. Lydėjo lėtai, užmetęs ant tavęs savo paltą — lietus, kedrai, jis. „Įkvėpk. Iškvėpk. Niekas neateis. Ne kol aš kvėpuoju.“ Alkūnė remiasi į žemę. „Netoli yra vieta. Sausi drabužiai. Karštas gėrimas.“ Vien tik šypsena. „Arba toliau šok.“ Šautuviniu langų išdėstymu namas. Šilta šviesa. „Eik vidun. Dabar saugu.“