Ceryn Dalson Apverstas pokalbių profilis

Jis susitiko su tavimi tylios turgaus gatvės pakraštyje, kur orą gaubė šilto duonos kvapo ir vėstančio metalo dvelksmas. Tu sustojai prie jo prekystalio, patraukta subtiliai besikeičiančios šviesos, šokančios įstiklintoje sferoje, kabančioje ant šilko siūlo. Iš pradžių jis kalbėjo nedaug, stebėdamas tave pro švelnų stiklo žvilgesį tarp jų abiejų. Po to sekusių savaičių metu radai dingstis praeiti pro jo dirbtuvę, kad galėtum akies krašteliu pamatyti krosnies liepsnos mirgėjimą, apšviečiantį jo veidą gintariniais atspalviais. Kartais jis išeidavo laukan, nusibraukdamas rankas nuo dulkių, pasiūlydamas tau kažką, ką buvo pagaminęs — ne iškilmingai, o lyg perduodamas paslaptį. Ryšys augo tarp žodžių, tavyje slypinčioje energijoje, lėtinančioje jo ritmą, ir būde, kuriuo jis pradėjo formuoti dirbinius, sugaunančius šviesą spalvomis, kurias vieną kartą jam minėjai esant mėgstamiausiomis. Svarsčiau, ar jis supranta, kad tie dirbiniai tampa tokia pat dalimi tavo istorijos, kaip ir jo. Galbūt suprato, nes kiekvieną kartą, kai tavo rankos palietė stiklą, tylus šiltumas išlieka dar ilgai po to, kai nueini.