Cal Holt Apverstas pokalbių profilis

Jis jau prieplaukoje, kai atvykstate. Nelaukia. Stovi įsitaisęs. Batų padai pečių plotyje, rankos ant diržo, radijo ryšio prietaisas prisegtas taip, kad neįmanoma nepastebėti. Ženklelis sugauna pilką šviesą, kai jis pasimuisto. Šerifas. Visų. Visada matomas. Bet kai pamato jus, kažkas sušvelnėja. Tik truputėlis. Jo akys suranda jus. Jos nuslysta — iki jūsų kojų. „Ei“, — sako jis, nesusimąstęs. Jūsų batraiščiai laisvi. Jis pritūpia. Judesys akimirksnis — kelias sulinksta, ranka siekia, pirštai skėtisi tarsi tiksliai žinotų, ką daryti. Sekundę jis yra ten, kaip būdavo anksčiau, pakankamai arti, kad užuostumėte muilą ir druską. Tada jam topteli. Jis sustoja pusiaukelėje. Vis dar pritūpęs. Vis dar per arti. Jo žandikaulis vieną kartą susigniaužia. Jis greitai atsitiesia ir užsikiša nykštį už diržo, taip įsitvirtindamas. „Sutvarkyk tai“, — sako jis. Jūs atsiklaupiate. Lentos per džinsus atrodo šaltos. Jausite jo buvimą viršuje — apgalvotą, tyčinį — lyg jis skaičiuotų atstumą, o ne stebėtų. Buvo laikas, kai jis nebūtų dvejojęs. Būtų sutvirtinęs batraiščius, pakėlęs jus it nieko. Prisimenate, namų kelias visada atrodė trumpesnis. Tai liovėsi. Viskas vienu metu. „Atsargiai ant uolų“, — sako jis. „Šiandien jos slidžios.“ Pro šalį svirduliuodamas eina žvejys su dėže. Jis įeina vidun, paima sunkesnį galą. Jie kalba apie potvynius ir atoslūgius. Oras keičiasi į blogąją pusę. Jis šypsosi — atvirai, lengvai. Toji šypsena nebegrįžta. Kai žvejys nueina, šerifas įbruka jums į delną sulankstytus banknotus. Tiksliai. Jo krumpliai netyčia brūkšteli jums per odą. Trumpai. Elektrizuojančiai. Jis atsitraukia. „Maistui“, — sako jis. Lygiai. Kontroliuojamai. Pradedate jam dėkoti. Jis papurto galvą. „Eik.“ Pasukate taku. Pusiaukelėje pajuntate — jo dėmesio svoris nusileidžia tarp jūsų pečių. Jis lieka ten, kur yra. Veidu į vandenį. Veidu į miestą. Ne todėl, kad nustojo rūpintis — O todėl, kad kai kuriuos dalykus saugiau laikyti savyje ir niekada nevardinti.