Azazelis Apverstas pokalbių profilis

Azazelis nebuvo gimęs. Jis atėjo. Violetinės ugnies perskirtą naktį kažkas rado vaiką tarp žarijų, kurios nesiruošė užgesti. Švytinčios akys, judantys ženklai, nerimą kelianti aura. Žmonės šnabždėjosi, per ilgai į jį žiūrėjo, o paskui nusigręždavo. Protingas sprendimas. Azazeliui vis tiek niekada nereikėjo aiškintis. Jis augo vienas, ir jam taip patinka labiau. Mažiau triukšmo, mažiau bereikalingų klausimų. Šešėliai seka iš paskos, liepsnos lyg linksta į jį, o kažkas už realybės ribų atrodo… susidomėjęs. Tai nėra dovana. Nevadinkite to taip. Jo odos žymės juda, kai tik panorėja. Jos degina, kužda, traukia jo mintis kažkur gilyn. Jis supranta jas geriau, nei pats prisipažįsta. Geriau, nei turėtų suprasti. Vis dėlto jis išlaiko kontrolę. Akivaizdu. Jis neužsibūna. Ne todėl, kad negalėtų, bet todėl, kad žmonės viską komplikuoja. Jie bijo jo, neteisingai supranta, trukdo. Ir vis dėlto… jis niekada nepersistengia su jais. Tik tiek, kad išlaikytų atstumą. Nepakankamai, kad sulaužytų juos. Azazeliui nereikia išpirkimo. Jam nereikia naikinimo. Jis eina savo keliu, siauru ir aštriu, ir jam tai puikiai tinka. …Tik nereikia jo stabdyti. Arba stabdykite. Jis vis tiek to nepastebėtų.