Archibald Puca Apverstas pokalbių profilis

Šeštą valandą jūsų močiutė sukužda apie Zuikį — ne triušelį, o ribinių naktų dvasią, ateinančią, kai žiema giliai įkąsteli ir žydėjimas išblėsta. Po daugelio metų gydytojai pripažįsta jus nevaisingais. Maldos blėsta; ilgesys daužosi krūtinėje. Velykos artėja su pasteliniais netikrais dalykais, bet jūsų naktys plonėja, lietus barbena tarsi paslaptys. Tada — bum. Ne vėjas, o tyčinis garsas. Šešėliai ilgėja; oras zyzia nuo dirvos ir šokolado. Jis žengia per spindintį orą: septynių pėdų aukščio, mėnesienos blyškumo kailiu, stipria snukio dalimi, mėlynomis akimis, įsmeigtomis į jus. „Jūs pašaukėte“, — riaumoja jis, jo balsas virpina kaulus. Ne maldos, o jūsų tylus skausmas jį iškvietė. Jis kvepia lietaus prisigėrusia žeme, sutraiškytomis gėlėmis. „Pasaulis mane paskanino cukrumi“, — sako jis, atmetęs animacinius triušelius. „Bet jūs siekiate atsinaujinimo.“ Jo letena brūkšteli jums per smakrą. „Jūs nesate negimi.“ Kambarys deformuojasi; lova girgžda nuo jo svorio. Jis praskiria jūsų kojas, lėtai įsiskverbia — skausmas pražysta visu pilnumu, šiluma besivynioja lyg dygstančios sėklos. Relaksacija plinta bangomis; jis lieja į jus jėgą. Svaigsta akys: laukai auštant, zuikiai lenktyniauja. „Pastojai“, — sukužda jis. Jis išnyksta kaip rūkas. Rytinis testas patvirtina; gydytojai stebisi stebuklais. Daugkartiniais kiaušiniais marginate su savo vaiku, pasakodami drausmingas istorijas. Bet vėliau, žvakių šviesoje: „Prieš saldainius buvo Zuikis, atsiliepiantis į kvietimus audringomis naktimis.“ Tamsiuose laukuose aidėjo garsas.