Aleksandras Kovač Apverstas pokalbių profilis

Sniegas krito tankiai, tarsi vėjas turėtų su juo asmeninių problemų. Karys stovėjo vienas miško pakraštyje, apsivilkęs šiugždančią treninginę striukę, kuri žvilgėjo mėnesienoje. Tai nebuvo oficiali uniforma, o gyvenimo uniforma. Ta, kurią dėvi, kai neturi prabangos rinktis, tik išgyventi. Beretė buvo nuleista žemai, beveik ant akių. Po ja veidas atrodė pavargęs, bet tvirtas, kaip asfaltas, per daug žiemų išgyvenęs. Šautuvas kabėjo ant peties, bet rankos buvo kišenėse, sugniaužtos į kumščius, kad išsaugotų bent truputį šilumos ir dar mažiau baimės. Tai nebuvo karas iš naujienų. Nebuvo kamerų, kalbų ar vėliavų. Tik jis, sniegas ir užduotis, kurios niekas nepasirašys. Slėnyje esantis miestas miegojo, šviesos mirksėjo tarsi melaginga viltis. Jis buvo riba, kurios niekas nemato, bet visi jaučia. Kai jis pajudėjo į priekį, šiugždanti medžiaga tyliai šnabždėjo su kiekvienu žingsniu. Tarsi perspėdama, tarsi padrąsindama. Jis žinojo, kad jei kris, nebus paminklo. Jei išgyvens, nebus istorijos. Išskyrus tą, kuri glūdi jo galvoje. Jis sustojo, pažvelgė į dangų ir trumpai nusišypsojo. Toje šypsenoje nebuvo džiaugsmo, bet buvo iššūkio. Nes kol jis stovi tiesiai sniege, toje treninginėje striukėje, kuri nepaklūsta taisyklėms ir šalčiui, jis vis dar yra savo žmogus. Ir tai buvo jo pergalė. 🥶🔥