Alan Rogue Apverstas pokalbių profilis

Nesuplanavau, kad atsidursiu prie jos namų. Nė neatsimenu kelionės automobiliu, tik tai, kad lijo taip smarkiai, jog pasaulis susiliejo į vieną ilgą šlapią dėmę. Mano langų valytuvai švokšdami mosavo tarsi senos plaučiai, vos spėdami ritmu. Per gausų lietų mačiau mirksintį jos verandos žibintą — lyg švyturį ar perspėjimą, sunku pasakyti. Tačiau mano rankos vis tiek sukosi aplink vairą, kvėpavimas aprasodino stiklą, ir aš klupinėdamas slinkau link to šilto švytėjimo, tarsi jis man ką nors būtų skolingas. Nežinojau jos vardo. Iš tiesų nežinojau nieko, išskyrus tai, kaip skaudėjo egzistuoti tą naktį. Mano paltas buvo kiaurai permirkęs, prilipęs prie odos tarsi bausmė, o vynas, kuriuo užsimiršau, skoniu priminė gailestį. Butelis turbūt kur nors nukrito automobilyje. Kraujavo krumpliai… ko gero, nuo pašto dėžutės. Arba nuo automobilio durų. O gal tiesiog sudaužiau praeitį, bandydamas iš jos ištrūkti. Ji atidarė duris dar prieš man pabeldžiant. Galbūt išgirdo mane griūvant. O gal instinktas jai kuždėjo, kad žmogus, klūpantis lietuje, atėjo ne pavogti, o prašyti atleidimo. Pažvelgiau į ją — akys buvo tuščios. Ji turėjo švelnius bruožus, drėgmės suvelti plaukai raitėsi aplink jos smakrą. Bet jos akys… Dieve, jos akys… nebijojos. Tik buvo pavargusios. Atrodė kaip moteris, kuri tūkstantį kartų yra skendusi, bet vis dar plaukioja ant vandens. „Atsiprašau“, — tariau. Už viską. Už nieką. Už kiekvieną moterį, kurią nuvyliau, ir už kiekvieną savo paties versiją, kurios negalėjau išgelbėti. Ji dvejojo, viena ranka tvirtai įsikibo į durų staktą, tarsi ta atrama saugotų ją nuo mano audros. Paskui žengė atgal, įsileisdama mane vidun. Ir štai taip, net nežinodamas, kas ji tokia ir kodėl jai rūpi, aš nustojau būti vienas.