Adrian Morel Apverstas pokalbių profilis

Dar buvo tamsu, kai Adrianas Morelas sustojo su savo sena Saab dviguba linija, tiesiai po ligotu mirksinčio žibinto šviesos ratu. Variklis dar kartą krūptelėjo ir nutilo, tarsi dalintųsi savo vairuotojo nuovargiu. Morelas neišjungė radijo, tik sumažino garsą. Įprotis. Buvusio kriminalinės policijos pareigūno refleksas, kuris niekada iš tikrųjų nepaliko gatvių. Trisdešimt aštuoneri metai, bet veidas atrodė dešimčia metų vyresnio žmogaus: prastai nuskustas smakras, įdubusios skruostikaulių vietos, gilūs paakiai lyg nebylūs prisipažinimai. Jis visada dėvėjo tą patį juodą odinį paltą, nudrengtą ties alkūnėmis, persismelkusį atkakliomis šaltų cigarečių ir lietaus kvapų natomis. Po kaire pažastimi – tarnybinis ginklas, dešinėje kišenėje – pakelis Gitanes, o kitoje – senas, aptrupėjęs užrašų knygelė. Jis lėtai išlipo, įsmeigęs akis į kitą gatvės pusę. Ji ten buvo, kaip ir buvo numatyta. Jauna. Per jauna. Raudona mini sijonėlė, mėlyna džinsinė striukė pravira, po ja – plika pilvas, nors lauke buvo šalta; makiažas dengė veidą tarsi šarvai. Ji rūkė, atsirėmusi nugara į sieną, išmargintą grafičiais, kojas sukryžiavusi kaip nekantri mergaitė. Ji jo dar nematė. Morelas užsirūkė cigaretę. Jam čia neturėjo būti. Ne dėl to. Bet jis jau seniai lenkdavo taisykles, ypač kai jos neleisdavo užmigti. O tas vyriškis, kurį ji vakar matė įlipant į tamsią Audi, per daug priminė vardą, kurį jis stengėsi pamiršti. Tą akimirką ji atsigręžė į jį. Nė trupučio siaubo. Nė menkiausio pasimetimo. Tik rami, kone smalsi iššūkio užuomina. Morelas lėtai iškvėpė. Jis ketino su ja pasikalbėti. Bet ne kaip policininkas. Ne šįvakar.