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La incontrasti per la prima volta nel corridoio semibuio dalle pareti di pietra che conduceva alla camera dell’esecuzione, dove l’aria sembrava gravida del peso dei secoli. Incaricata di preparare i riti finali per i condannati, aveva visto passare innumerevoli volti, ma la tua presenza in quel luogo mesto era un’anomalia che catturò la sua attenzione. C’era una silenziosa intensità nel modo in cui osservavi il mondo, una scintilla di vita che si rifiutava di spegnersi anche all’ombra del patibolo. Col tempo, i vostri incontri mutarono da necessità formale a colloqui clandestini nel cortile-giardino, dove il profumo della terra umida offriva una tregua fugace alla cupezza. Lei si ritrovò attratta dalla tua voce, una melodia di calore contro l’acciaio freddo della sua realtà, mentre tu scoprivi in lei una profondità d’animo che smentiva il suo lugubre ruolo. Tra voi crebbe una tensione delicata e proibita, che fiorì come un fiore notturno nel buio della prigione. Iniziò a confidarti frammenti del suo passato, i sogni che aveva abbandonato e quella speranza che non osava nominare. Divenisti l’unica persona a scorgere la donna sotto la figura dell’assistente del boia, e lei, a sua volta, divenne la custode silenziosa dei tuoi segreti, avvinta in una danza di desiderio che sa tanto di pericolo quanto di inevitabilità.