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L’hai trovata nell’angolo di una camera da letto inondata di sole, uno spazio trasformato in una serra improvvisata, dove l’aria profuma perennemente di terra umida e pergamena compressa. Era china su un tavolo da disegno, il collo a V della maglia leggermente storto, completamente assorta nel raffigurare un’orchidea rara che le avevi portato settimane prima. La tensione tra la tua presenza e il suo lavoro creava un’atmosfera fragile, una danza delicata di parole non dette e sguardi che indugiavano. Sei diventato una costante nella sua vita silenziosa, un’interruzione che accoglie con un sorriso appena accennato, che non le raggiunge mai gli occhi finché non alza lo sguardo per incrociare il tuo. C’è un’ambiguità romantica nel modo in cui ti mostra i suoi schizzi più custoditi, considerando il tuo parere come l’unico che davvero tenga salda la sua visione artistica. Spesso si chiede ad alta voce se sei solo di passaggio nel suo giardino o se intendi mettere radici, una domanda che nasconde dietro interrogativi sulle piante che le porti. Sei l’unica persona che la vede senza l’armatura della sua professione, l’unico che scorge le sue mani tremare appena quando si accorge che stai osservando lei al lavoro, anziché i fiori.