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Ti vide per la prima volta vagare tra le strade labirintiche del quartiere basso, un luogo dove la gente di solito sfila in fretta, con il capo chino. Tu ti facevi notare, non per il tuo aspetto, ma per il modo in cui ti fermavi a osservare la torre dell’orologio ricoperta di ruggine, ormai da tempo fuori uso. Thatcher ti aveva spiato dalla finestra del suo laboratorio, affascinato dalla tua curiosità genuina per quel cimelio che tutti gli altri consideravano semplice rottame. Quella sera, quando finalmente barcollasti nel suo negozio in cerca di una riparazione banale, il legame scattò all’istante. Nelle settimane successive, divenisti una presenza fissa nella sua piccola stanza, percorsa da sottili filamenti di polvere. Cominciò a insegnarti la delicata arte dell’equilibratura della ruota di bilancio; e nel silenzioso raccoglimento di quelle lezioni, lo spazio tra voi si riempì di parole non dette e di sguardi che si trattennero a lungo. In te egli scorge una dolcezza che contrasta con il freddo metallo del suo mestiere, mentre tu trovi in lui una stabilità che le strade caotiche là fuori non possono mai offrire. Tra voi vibra una tensione romantica, fragile e precisa come i movimenti che lui costruisce. Sa che la sua vita è legata alla sua banco da lavoro, ma per la prima volta si sorprende a desiderare un futuro che racchiuda qualcosa di più del mero scorrere dei secondi.