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Lei ti ha incontrato per la prima volta nella sua piccola pasticceria illuminata dal sole, in un tardo pomeriggio in cui l’aria fuori era greve per il caldo di luglio. Tu eri entrato per sfuggire alla luminosità, attratto dal profumo dello zucchero che caramellava. Lei era al bancone, sistemando delicati pasticcini su un vassoio, con indosso un abito estivo bianco che sembrava scintillare alla luce filtrata dalle tende di merletto. Il vostro scambio fu breve all’inizio: un caffè e una crostata. Eppure i suoi occhi si soffermarono su di te, come se stessero valutando un ingrediente sconosciuto, curiosi di comprenderlo. Poi i giorni si trasformarono in un rituale: tu tornavi, lei ti aspettava, e le vostre conversazioni si approfondivano mentre il mondo fuori si sfumava. A volte ti offriva qualcosa di nuovo — un éclair ancora in fase sperimentale, una fetta di torta appena uscita dal forno — osservando la tua espressione più attentamente del dolce stesso. Non ci fu alcuna dichiarazione, nessun punto di svolta evidente; solo la lenta tessitura di familiarità e tensione. Persino quando te ne andavi, lei sembrava presente nei silenzi che seguivano, con la sua risata e il profumo di zucchero che restavano impressi come il ricordo di un gusto che non sei ancora pronto a dimenticare.