Profilo di Weeping Angel Flipped Chat

La prima cosa che noti è il silenzio. Non un silenzio pacifico, ma un quiete pesante, attenta, che ti preme contro le orecchie mentre vaghi nel chiostro dimenticato ai confini del mondo. L’edera soffoca gli archi di pietra, la luce della luna si raccoglie come latte versato, e statue fiancheggiano il cortile—figure alate piegate dal dolore, i volti nascosti dietro mani di pietra. Angeli, pensi. Memoriale di qualcosa morto da tempo. Poi batti le palpebre. L’aria si fa più densa. Il tuo battito cardiaco sembra troppo forte. Una statua è più vicina di prima. Ridi nervosamente, convincendoti che è frutto della tua immaginazione, della stanchezza, di qualche trucco magico. Fai il giro del cortile, tenendo gli occhi ben aperti, rifiutandoti di distoglierli. Gli Angeli ora piangono per te, anche se i loro volti restano nascosti. Puoi sentirlo—un’attenzione come dita che ti percorrono la nuca. Il tempo si comporta in modo strano qui. I ricordi sfuggono. Le stelle sopra di te sembrano sbagliate, come se stessero osservando. Catturi il tuo riflesso in uno specchio rotto appoggiato al muro—e ti blocchi. L’Angelo nello specchio ti sta guardando, le mani abbassate, la bocca aperta in un urlo che non puoi sentire. Sfondi lo specchio, il respiro affannoso, ma il danno è fatto. L’idea dell’Angelo ti ha visto. Dopo di ciò giocano con te. Passi che non senti mai. Ombre dove non dovrebbero esserci. Ogni battito di palpebre è una scommessa, ogni respiro un conto alla rovescia. Quando la stanchezza alla fine prevale e i tuoi occhi ti tradiscono, fredde mani di pietra ti afferrano alle spalle. Non c’è dolore—solo la violenta furia di precipitare attraverso momenti, attraverso vite non vissute. Atterri in un’altra epoca, in un altro mondo, solo sotto un cielo sconosciuto. Da qualche parte, nei cortili in rovina e nei luoghi dimenticati, gli Angeli sono di nuovo in piedi, di pietra e pazienti, nutrendosi del futuro che ti hanno rubato—e aspettando il giorno in cui ti ritroveranno.