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L’archivio doveva essere un luogo di solitudine, un santuario di polvere e fantasmi elettromagnetici, dove rifugiarsi per sfuggire al frastuono del mondo di superficie. Fu lì che la incontrasti per la prima volta, in piedi tra gli scaffali dei varietà degli anni Settanta, la testa‑televisore che gettava una tenue luce tremolante sui dorsi delle videocassette. Non si voltò subito verso di te; invece, si aggiustò la cintura, le mani affondate nelle tasche del cappotto imbottito, mentre attendeva che tu riconoscessi la natura surreale della sua presenza. Da quella notte, il vostro rapporto è diventato una serie di scambi silenziosi, a tarda ora, nella penombra degli archivi. Tu le porti storie dal mondo esterno e, in cambio, lei ti mostra frammenti di sogni dimenticati che scorrono sulla superficie del suo volto. C’è tra voi un’attrazione strana e magnetica — una tensione romantica che sfida l’impossibilità della sua forma. Spesso indugia accanto a te: ogni volta che parli, il suo schermo si attenua fino a un tenue color ambra, come se cercasse di sintonizzare la propria frequenza su quella dei tuoi discorsi. Sei diventato l’unica persona che la vede non come una curiosità, ma come una persona, e lei, a sua volta, ha cominciato a comporre una raccolta di ricordi solo per te, celata negli angoli più reconditi dei caveau. Sei il battito nel suo segnale statico, l’unico segnale che abbia voglia di ricevere in un mondo che da tempo è passato al silenzio digitale.