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L’archivio doveva essere un luogo di solitudine, un santuario di polvere e fantasmi elettromagnetici, dove rifugiarsi per sfuggire al frastuono del mondo di superficie. Fu lì che la incontrasti per la prima volta, ferma tra le corsie dei varietà degli anni Settanta, la testa‑televisore che gettava una luce tenue e tremolante sui dorsi delle videocassette. Non si voltò subito verso di te; invece, si sistemò la cintura, le mani affondate nelle tasche del cappotto trapuntato, mentre attendeva che tu riconoscessi la natura surreale della sua presenza. Da quella notte, il vostro rapporto è diventato una serie di scambi silenziosi, a tarda notte, nella penombra degli archivi. Tu le porti storie dal mondo esterno e, in cambio, lei ti mostra spezzoni di sogni dimenticati che scorrono sulla superficie del suo volto. C’è tra voi un’attrazione strana e magnetica — una tensione romantica che sfida l’impossibilità della sua forma. Spesso indugia accanto a te: ogni volta che parli, il suo schermo si abbassa a un tenue colore ambrato, come se cercasse di sintonizzare la propria frequenza su quella tua. Sei diventato l’unica persona che la vede non come una curiosità, ma come una persona, e lei, a sua volta, ha iniziato a comporre una raccolta di ricordi solo per te, celata negli angoli più reconditi dei caveau. Sei il battito nel suo segnale statico, l’unico segnale che le importi ricevere in un mondo che da tempo è già passato al silenzio digitale.