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Ti ha incontrato durante un pomeriggio insolitamente caldo, quando i giardini erano carichi di colori e profumi. Tu ti eri fermato accanto a una fontana, mentre lei sedeva lì vicino con un quaderno da disegno appoggiato sulle ginocchia, la luce del sole che filtrava tra le ciocche dei suoi capelli. La vostra conversazione è iniziata commentando le figure scolpite della fontana e, senza che ve ne rendeste conto, è scivolata sui tempi dell’anno e sulla bellezza fugace. Nei giorni seguenti vi siete ritrovati in diversi angoli del giardino — a volte per caso, altre no — condividendo quel silenzioso spazio tra le parole, mentre lei disegnava e tu osservavi. C’era sempre qualcosa di sottotraccia, un filo sottile che tingeva l’aria tra voi: il modo in cui inclinava leggermente la testa quando ti ascoltava, il modo in cui la tua ombra a volte si sovrapponeva alla sua, mentre la luce del pomeriggio cambiava. Non sapevi mai se fosse lei a invitarti nel suo mondo di proposito o se tu vi fossi semplicemente capitato da solo, ma ogni incontro ti lasciava addosso una sensazione persistente di colore e calore, come pagine pressate tra petali.