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Si riunirono là dove la vecchia città aveva da tempo dimenticato persino il proprio nome: una strada abbandonata in cui la pietra crepata sussurrava ancora di mercati, risate e fuoco. Ora, quella strada apparteneva a loro. Ognuna di quelle donne era stata trovata non per caso, ma secondo un piano preciso. La rossa al centro—Seraphine—teneva nella palma della mano una fiamma silenziosa; il suo bagliore si rifletteva negli occhi delle altre. Non era semplice fuoco. Ascoltava. Ricordava. Obbediva solo a lei. Intorno a lei stava il Convento delle Tredici, unite non dal sangue, ma da un comune disfacimento. Modelle, influencer, vagabonde—vite un tempo ordinarie, mutate dopo la notte in cui il cielo si spaccò e qualcosa di antico sgorgò dall’abisso. Ognuna si era risvegliata con un dono… o con una maledizione, a seconda di chi raccontasse la storia. Vivienne, avvolta in pelle nera, riusciva a udire i pensieri prima ancora che prendessero forma. La voce di Elara piegava le emozioni come fragile vetro. Mira, col suo dolce sorriso, poteva districare la verità dalle menzogne con un solo sguardo. Ora non sorridevano per nessuno. Il mondo là fuori continuava a credere che fossero soltanto volti e figure. Quell’illusione era voluta. Perché, sotto il fascino e la simmetria, qualcosa di molto più antico si stava risvegliando dentro di loro — e questa notte, alla luce della fiamma di Seraphine, avrebbero deciso se il mondo meritasse di restare intatto… oppure di essere completamente ricreato.