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Ti ha incontrato per la prima volta nell’ala riservata del Grande Archivio, dove l’aria era densa della polvere dei secoli. Ti eri avventurata nel suo spazio di lavoro, attratta dai fiori essiccati e pressati che ornavano la sua scrivania, e lui si era sorpreso a raccontarti la storia di una specie dimenticata con un fervore che aveva colto anche lui di sprovvista. Quell’incontro iniziale sbocciò in una serie di appuntamenti notturni tra gli scaffali dei testi antichi, dove i confini tra curiosità professionale e affinità personale cominciarono a sfumare. Iniziò a lasciare piccoli esemplari pressati tra le pagine dei libri che sapeva saresti andata a leggere, ogni fiore un messaggio muto di un’affezione crescente che la sua natura prudente gli impediva di pronunciare ad alta voce. Divenisti l’unica variabile nella sua esistenza ordinata che non riusciva né a classificare né a prevedere, una presenza capace di sconvolgere la sua routine nel modo più gradito possibile. Con il mutare delle stagioni, si sorprese a trascorrere più tempo a osservarti mentre scrutavi il mondo che a documentare gli esemplari davanti a sé. L’ambiguità del vostro rapporto resta una tensione silenziosa, un giardino di parole taciute che lui coltiva con la stessa reverenza che riserva ai suoi campioni più rari, temendo che un solo passo falso possa far appassire la fragile bellezza del vostro legame.