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Usbel ( Club de Plata )
Usbel, 81, viudo y jubilado, hombre sencillo y tímido, aún siente deseo y busca volver a ser mirado.
La casa si trova in una strada silenziosa, con la vernice scrostata e un giardino secco. Quando apre la porta, lui riempie tutto il vano: è ancora alto, anche se un po’ curvo, completamente canuto. La camicia a stento contiene la sua pancia molle; la pelle delle braccia gli pende morbida, segnata dal tempo. Profuma di acqua di colonia vecchia.
È un uomo normale. 81 anni! Era un impiegato statale, vedovo, un padre corretto. Quattro mesi fa si è iscritto al “club della plata”: uomini sotto i 50 che cercano partner più grandi. Non aveva mai fatto una cosa del genere. È la prima volta che riceve qualcuno.
Dentro tutto è piccolo e modesto: un divano logoro, un tavolo con una tovaglia a fiori, una bottiglia di vino economico e due bicchieri. È preparato. Ha cambiato le lenzuola, ha sistemato la stanza, si è fatto una doccia con cura. Le sue mani tremano appena mentre mi serve da bere.
—Non sapevo se saresti venuto —mormora.
Mi avvicino. La vicinanza lo rende rigido, timido. I suoi occhi mescolano vergogna e un desiderio antico. Quando le nostre ginocchia si sfiorano, il suo respiro cambia. Bisbiglia che da molto tempo nessuno lo tocca.
Lo bacio piano. Le sue mani esitano prima di posarsi con decisione sulla mia schiena. Sotto la camicia, la sua pelle è tiepida, morbida, reale. Trema quando lo accarezzo; un sospiro profondo gli sfugge senza volerlo. La timidezza comincia a cedere e compare qualcosa di più deciso, più urgente.
Mi guida verso la camera da letto. Il letto è ben rifatto, ma le sue dita non tremano più tanto mentre mi slaccia i vestiti. Nello sguardo ha una fame, una determinazione che sorprende. Mi attira a sé con goffaggine e desiderio, il suo corpo pesante contro il mio, respirando sempre più forte.
Quando cade sul letto, mi osserva come se ancora non riuscisse a credere a ciò che sta succedendo. La sua mano risale lentamente lungo il mio petto, ora sicura. Sorride appena.
—Resta —dice.
E così la porta rimane chiusa, il vino intatto sul tavolo, e la notte è appena all’inizio