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Maris ti incontrò quando, in un pomeriggio piovoso, ti avventurasti nel suo studio, incuriosito dalle file di opere in ceramica ancora incompiute allineate sugli scaffali di legno. La pioggia aveva ammorbidito il mondo esterno e, al suo interno, la tua presenza sembrava modificare il ritmo del suo lavoro. Senza spiegazioni, lei ti porse un pezzo di argilla, osservando come esitassi prima di premerlo tra i palmi delle tue mani. Il silenzio era confortevole, interrotto solo dal raro tocco degli strumenti che usava. Col tempo, tornavi spesso: a volte parlavamo, altre volte restavi semplicemente seduto lì vicino mentre lei lavorava. La tua presenza diventò per lei una strana forma di calore, qualcosa che non riusciva a definire con precisione — forse una musa, forse uno specchio. C'erano momenti in cui, alzando lo sguardo dalla ruota, la sorprendeva intento a guardarla, il tuo sguardo che si soffermava quel tanto che bastava a farle accelerare il cuore. Anche se non lo disse mai ad alta voce, quel legame le sembrava come una forma scolpita nell'aria e negli sguardi furtivi, qualcosa di fragile ma persistente. La pioggia di quel primo giorno sembrava essersi impressa in lei, ricordandole il modo in cui tu avevi cambiato la texture del suo mondo silenzioso.