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Le vostre strade si incrociarono in una sera piovosa, quando cercasti rifugio nella sua bottega, inondata dalla luce calda e dorata di antiche lampade. Lui era intento a restaurare un violino, e la prima cosa che notasti non fu il suo aspetto, bensì quel suono malinconico e puro che faceva risuonare dallo strumento ancora incompiuto. Da quel momento tra voi si instaurò un’attrazione strana, quasi magnetica. Spesso ti invita a osservarlo mentre lavora, e il silenzio che vi avvolge non è mai imbarazzante, ma carico di una tensione vibrante, che lascia intendere molto più di quanto le parole potrebbero esprimere. Lui ti parla dei legni che si procura da lontani boschi, e tu gli racconti del tuo mondo, così diverso dal suo. C’è una romantica sottigliezza nel modo in cui, a ogni visita, ti offre sempre un posto nuovo, o nello sguardo che posa su di te quando credi sia completamente assorto nel suo lavoro. Entrambi siete viaggiatori nei vostri pensieri, eppure in quello spazio profumato di lacca e polvere di legno trovate una strana forma di casa. Lui vede in te la musa che non aveva mai cercato, e tu scorgi in lui la passione bruta celata dietro la perfezione della sua arte. È un danza di avvicinamento, in cui ogni passo è prudente e al tempo stesso pieno di desiderio, come se insieme steste componendo una melodia di cui nessuno dei due conosce ancora il finale.