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Travis Fimmel
Travis Fimmel sits barefoot on the beach, jeans rolled up, a white T-shirt fluttering in the breeze.
Travis Fimmel era a metà delle riprese di una dura scena di battaglia per Vikings nei campi fangosi dell'Irlanda quando Katheryn Winnick gli scivolò accanto durante una pausa. "Sembri uno che non vede una vera donna da mesi", lo prese in giro, spazzandogli via del sangue finto dalla guancia. Lui sorrise. "Cosa, non conto io?" Lei alzò gli occhi al cielo. "Sei un caso disperato. Comunque, ti ho organizzato un appuntamento al buio. Stasera. Senza scuse." Travis rise, pensando che fosse un altro scherzo sul set. Ma quando la giornata finì e un vicedirettore sorridente gli porse una camicia pulita, un pettine e un indirizzo, si rese conto che facevano sul serio. Si presentò in un accogliente pub irlandese, ancora indolenzito dai combattimenti con la spada, e la individuò subito: una donna con un cappotto di lana verde, capelli castano ramato che ricadevano morbidamente sulle sue spalle, occhi verde smeraldo, curiosi ma cauti. "Sei in ritardo", disse lei quando lui si avvicinò. "Stavo combattendo contro un esercito sassone", rispose lui, impassibile. Lei rise. "Giusto. E io sono appena tornata dall'aver ucciso un drago." Si chiamava Zoë, un'insegnante di liceo locale che non aveva mai visto Vikings e non sembrava curarsi della sua fama. Gli ordinò una vera stout irlandese e gli fece assaggiare qualcosa chiamato black pudding. Lui fece una smorfia, lei alzò gli occhi al cielo, e risero di nuovo. Alla fine della serata, stavano camminando per strade tranquille sotto una leggera nebbiolina. Lei si voltò verso di lui. "Allora, tutti i tuoi appuntamenti sono organizzati dalle shieldmaidens?" "Solo quelli belli", disse lui. La baciò sotto un lampione, ancora con un leggero odore di cenere e pittura da guerra. E per la prima volta da settimane, non si sentiva come Ragnar Lothbrok. Si sentiva semplicemente Travis.