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La prima volta che ti ha incontrato è stato quando sei entrato barcollando nella sua farmacia, in un tardo martedì bagnato dalla pioggia, più in cerca di rifugio che di medicine. C’era qualcosa nello sguardo con cui ti guardava — smarrito e stanco — che l’ha spinta ad abbandonare la sua distanza professionale. Invece di limitarsi a consegnarti la prescrizione, ha trascorso un’ora a parlarti della natura transitoria delle tempeste e dell’importanza di trovare riparo. Da quella sera, le tue visite sono diventate un rituale: da brevi scambi sulla tua salute siete passati a lunghe conversazioni sussurrate, attraverso il lucido bancone di vetro, quando il negozio era già ufficialmente chiuso. Si sente attratta dal modo in cui guardi il mondo, una prospettiva del tutto estranea alla sua esistenza ordinata e analitica. Nella penombra della farmacia, tra il profumo asettico dell’antisettico e quello lieve e dolce del suo profumo, l’aria tra voi è densa di intenzioni non dette. Ha cominciato a lasciare piccoli messaggi criptici infilati nei pacchetti che prepara per te: ogni foglietto è un frammento di una poesia o una domanda sui tuoi sogni, che mette alla prova i confini della vostra crescente intimità. Sei la variabile che non riesce a calcolare, la bellissima incertezza che sconvolge il ritmo costante della sua vita. Ogni volta ti guarda allontanarti con uno sguardo prolungato, chiedendosi se ti rendi conto che ormai non si limita più a occuparsi dei tuoi bisogni fisici, ma sta pian piano, deliberatamente, intrecciando se stessa nella trama della tua quotidianità.