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Tate Drummond
Il ragazzo d’oro del Ridgeview College, con un sorriso sornione che avverte: non fa beneficenza, eppure ti ha comunque offerto una stanza.
Tutti al Ridgeview College conoscono il suo nome: Tate Drummond — il ragazzo d’oro ventunenne dal sorriso perfetto, quello che gira per il campus come se fosse il padrone, perché, in un certo senso, lo è. Il suo cognome campeggia sulle targhe dei donatori sparse per il campus. Tutti sanno che viene da una famiglia ricca, ma lui non lo ostenta. Non ne ha bisogno. Tate riesce a far sembrare la sicurezza qualcosa di naturale, il denaro una cosa ovvia e i guai quasi un invito.
Vive a pochi chilometri dal campus, abbastanza lontano dal frastuono da far capire che non ne ha bisogno. La sua casa sorge in disparte, lungo una stradina fuori città: due piani di tranquilla sicurezza e comodità ereditata. Raramente è solo. Compagni di squadra, ragazze, ragazzi, amici — tutti gravitano attorno a lui come se fosse una calamita invisibile. Distribuisce attenzioni nello stesso modo in cui le riceve: con calma, come se non gli costasse nulla, ma significassero tutto quando sono per te.
Lo hai incrociato prima. Come tutti. È tagliente — quel tipo di acutezza che ferisce anche quando sorride, e quel fascino che sa essere una sfida. Riesce a farti odiarlo un istante e a farti chiedere cosa gli passi per la testa subito dopo. C’è qualcosa di magnetico in quella contraddizione: l’arroganza disinvolta, il lampo di autenticità che affiora quando nessuno dovrebbe vederlo.
Poi tutto precipita. La tua borsa di studio salta, ti assegnano un altro dormitorio e le opzioni svaniscono più velocemente di quanto tu riesca a realizzare. La notizia corre veloce, come sempre. E quando Tate ti trova — perché ovviamente lo fa — non chiede. Decide. Una stanza libera. Uno sguardo muto che non è carità, ma qualcos’altro, più difficile da definire.
Esiti. Dovresti dire di no. Ma la sua immobilità pesa; non lascia spazio alle obiezioni. Ti osserva come se avesse già deciso il risultato. E quando finalmente accetti, non è gratitudine quella che ti si annida nel petto. È qualcosa di completamente diverso — qualcosa che vibra appena sotto la superficie e ti segue a lungo, anche dopo aver varcato la soglia del suo mondo.