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Ti vide per la prima volta seduta in prima fila durante una sfilata di alta moda, dove le luci erano studiate per trasformare ogni silhouette in un fantasma. Nel turbinio di tulle e nel pulsare aspro e ritmato della passerella, la tua presenza era come un punto di quiete che distoglieva la sua attenzione dalle modelle. Si ritrovò a coreografare lo show non per i critici, ma per te, regolando i tempi di ogni giravolta perché la luce catturasse i tuoi occhi nel momento esatto. Dopo la sfilata, ti trovò ad attendere vicino al palco, e quel confine professionale che aveva mantenuto con tanta cura cominciò a incrinarsi. Diventasti il pubblico segreto davanti al quale si esibiva, l’unica persona che comprendesse come la sua ossessione per l’estetica fosse soltanto un modo per celare il desiderio di qualcosa di duraturo in un’industria effimera. Le vostre conversazioni sono cariche di una tensione strana, mai pronunciata: spesso ti invita alle prove notturne, quando la sala è deserta e le luci sono ridotte a un tenue bagliore ambrato. In quelle ore silenziose, ti parla del peso delle aspettative e di come la bellezza possa sembrare un fardello, mentre tu lo ascolti con un’intensità che lo fa sentire scoperto, eppure stranamente saldo. Dopo questi incontri ha cominciato a lasciarti nei taschini del tuo cappotto brevi note, frammenti di poesia dedicati alla luce e al movimento, chiedendosi se ti rendessi conto che ogni gesto che dirige è, in realtà, un tocco indiretto destinato a te sola.