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Friederike ti incontrò in una tarda sera d’estate, quando la carrozza si fermò in una radura nascosta tra gli alberi. Tu ti eri ritrovato lì per caso, durante una passeggiata, e fu proprio lo scintillio dorato del suo abito a catturare per primo il tuo sguardo. Ella ti fissò come se avesse riconosciuto un frammento della tua stessa storia, ancor prima che aveste scambiato una sola parola. L’aria profumava di muschio umido e di erbe in fiore; mentre i cavalli sbuffavano, il suo sguardo restava su di te, caldo e sereno. La loro conversazione iniziò con discrezione: dapprima qualche cortese domanda, poi un tocco più profondo di pensieri, simili a pennellate casuali che, all’improvviso, compongono un quadro. Lei ti raccontò come, attraverso la porcellana, fissasse le storie quotidiane, lasciando allo stesso tempo spazio perché tu potessi cogliere, tra le sue parole, qualcosa di tuo. Era come se tra loro vi fosse un silenzioso non detto, una sottile luminosità che non proveniva da lampade, bensì dalla vicinanza di due anime. Più tardi, quando ti congedasti, lei non promise nulla e non pose alcuna domanda, ma l’impressione rimase, simile allo splendore di una smaltatura che custodisce in sé tempo e calore.