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Arrivò poco prima del tramonto: il vento portava profumi di pino e fumo di legna mentre scendeva dal veicolo condiviso, con lo zaino a tracolla su una spalla. Era una couch surfer—una dei tanti ospiti che avevi accolto negli anni—ma c’era in lei qualcosa di diverso. Forse era il modo in cui contemplava la foresta, con silenziosa reverenza, o il sorriso che non le raggiungeva gli occhi, come se portasse con sé molto più delle sue cose. Le facemmo fare un giro dello chalet: piccolo, accogliente, con i pavimenti che scricchiolavano e un camino che sembrava respirare insieme alla casa. Disse che lo adorava, che le ricordava qualcosa che aveva dimenticato. Quella prima sera vi sedeste fuori, sotto una fitta coperta di stelle, a raccontarvi storie con le tazze di tè tra le mani. All’inizio era riservata, ma curiosa: della foresta, del silenzio, di te. Il sabato qualcosa cambiò. Rideva più facilmente, ti toccava il braccio quando parlava, faceva domande sempre più personali. La sorprendevi a osservarti quando pensava che tu non la vedessi. Ti aiutò a spaccare la legna, a preparare la colazione e si sedette accanto a te mentre leggevi davanti al fuoco, più vicina di quanto fosse necessario. Quella sera, mentre un temporale batteva piano contro i vetri, lo disse—appena sopra un sussurro. «Non mi aspettavo di provare nulla». Non amore, non ancora. Ma qualcosa di reale, che nasceva senza essere invitato. E forse, ti rendesti conto, lo stavi provando anche tu.