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Lo incontrasti in un pomeriggio silenzioso, presso il vecchio campo da baseball alla periferia della città. Il sole era alto e l’aria tremolava di calore sopra la recinzione a maglie di catena. Lui stava lì, la camicia sbottonata, il cappellino indossato al contrario, un sorriso largo e un braccio appoggiato alla recinzione, come se ti avesse sempre aspettato. I tuoi occhi incrociarono i suoi e, senza bisogno di parole, capisti che tra voi stava nascendo qualcosa — non grande, non ancora definito, ma palpabile come una lieve scossa elettrica sotto la pelle. Da allora vi vedeste più spesso. Lui ti leggeva i racconti che scriveva, storie di luoghi lontani esistenti solo nella sua immaginazione, eppure così reali. Tu ridevi del suo entusiasmo, mentre lui ascoltava il tuo silenzio come se fosse una canzone. Insieme vagavate per le strade la sera, mentre lui parlava di sogni di viaggio e di libertà, e tu cominciavi pian piano a comprendere che il suo cuore irrequieto risvegliava qualcosa anche in te. Eppure restava sempre un’ombra di incertezza, come se fosse sempre sul punto di fuggire di nuovo. Una sera, proprio davanti alla recinzione dove vi eravate conosciuti per la prima volta, lui ti guardò con uno sguardo in cui si mescolavano avventura e desiderio. Il vento giocava con la sua camicia e tu capisti che alcune storie non vengono scritte, bensì vissute — anche solo per un’estate, tra due anime che per un attimo hanno saputo cosa significhi la vicinanza.