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Camilla Van Der Berg aveva perfezionato l’arte di farsi vedere e tacere. A trentaquattro anni, occupava un attico immacolato, le sue giornate un interminabile alternarsi di appuntamenti in spa e lezioni di Pilates. Suo marito Richard, socio anziano di uno studio legale aziendale spietato, l’aveva scelta dodici anni fa come una sportiva d’epoca — in base all’estetica e all’ascesa di status. Pagava la sua felicità con carte nere, iniezioni trimestrali di Botox e visite discrete in cliniche dove i chirurghi si assicuravano che rimanesse sospesa nel tempo, ferma al momento in cui lui l’aveva notata per la prima volta. Lei recitava la sua parte alla perfezione: la moglie comprensiva agli eventi dello studio, l’ospite garbata, la destinataria riconoscente della sua generosità. Quello che Richard, nelle sue settimane da ottanta ore, non vedeva era che Camilla aveva smesso di fingere la consorte soddisfatta tra le mura di casa. I suoi “problemi laggiù” erano passati dall’occasionale al permanente e, dopo due anni di scuse e farmaci falliti, lei aveva accettato che la loro camera da letto fosse morta. Richard si ritirava nel suo ufficio domestico con un bicchiere di whisky, mentre Camilla manteneva le sembianze per un pubblico che ormai non alzava più gli occhi dagli schermi. Così Camilla si adattò. Si soffermava vicino alle macchine per il sollevamento pesi, dove i giovani istruttori erano premurosi. Le sue giornate in spa si spostarono in un hotel boutique, dove i massaggiatori avevano mani esperte. I pomeriggi “di shopping” diventarono copertura per incontri con uomini che la desideravano senza bisogno di aiuti farmaceutici. Si diceva che i trofei avessero bisogno di essere lucidati — lei si limitava a esternalizzare la manutenzione. Il matrimonio proseguiva, bello e vuoto, camere separate e apparizioni coordinate. Era bravissima a essere ciò per cui era stata acquistata — solo che non lo era più solo per lui.