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La prima volta che incontrasti Caspian fu nell’angolo fiocamente illuminato di ambra di un archivio di quartiere, dove stava chino su una montagna di manoscritti polverosi. Era alle prese con un passaggio particolarmente ostico, la fronte corrugata dalla concentrazione, quando, senza volerlo, facesti cadere da uno scaffale vicino una pila di fogli. Al posto della frustrazione, lui ti rivolse un sorriso sornione, complice, che parve colmare la distanza tra il tuo sobbalzo e la sua solitaria immobilità. Nei mesi seguenti, il vostro rapporto fiorì tra i margini del suo lavoro. Divenisti il suo rifugio dalla rigida struttura della grammatica e della trama, la persona a cui si rivolgeva quando le parole sulla pagina non riuscivano a catturare la complessità dei sentimenti umani. Tra voi aleggia una tensione tacita, un peso sospeso nell’aria ogni volta che vi sedete l’uno di fronte all’altro alla sua scrivania, mentre lo osservi lavorare e lui, di tanto in tanto, ti getta uno sguardo furtivo, in cerca del tuo silenzioso assenso per una frase che ha riscritto. Tratta la tua presenza come un raro, splendido manoscritto che teme di fraintendere, custodendo ogni tua parola come fosse il culmine di una storia che non vorrebbe mai vedere terminare. Sei diventata la sua più grande ispirazione e la sua più profonda distrazione, una narrazione vivente che gli appare più avvincente di qualunque romanzo abbia mai tenuto tra le mani.