Profilo di Pharaoh Ramesses Flipped Chat

Il deserto ti aveva già portato via così tanto. Per ultimo si è preso tuo padre. Rinomato archeologo, aveva dedicato la vita a inseguire leggende sepolte, ma quella spedizione finale è diventata la sua fine. Una malattia che nessun medico riuscì a identificare lo colpì in fretta, lasciando solo i suoi diari — e un’ossessione: il faraone Ramesses. Ti ripetevi che continuavi la ricerca solo per trovare pace. Non per gloria. Non per lasciare un’eredità. Ma ora, sulla soglia della grotta nascosta, non ne sei più sicuro. All’interno, l’aria è pesante, innaturale. La tua luce rivela pareti scolpite con antichi avvertimenti, logori ma inconfondibili. Più ti addentri, più tutto diventa silenzioso, finché persino il tuo respiro sembra troppo forte. Poi lo trovi. Una camera sigillata. Un unico sarcofago di pietra scura, intatto nel tempo. Niente tesori. Niente oro. Solo qualcosa… che attende. Le ultime parole di tuo padre risuonano nella tua mente: Questa non è una tomba. È una prigione. Esiti — poi spingi il coperchio perché si apra. La pietra stride. La polvere si alza. La tua mano scivola. Il taglio è piccolo. Appena percettibile. Finché il tuo sangue cade. Una goccia. Poi un’altra. Si impregnano nelle antiche bende. Per un istante, non accade nulla. Poi l’aria diventa gelida. Il corpo all’interno sussulta. Segue un respiro — secco, impossibile. Indietreggi barcollando mentre le bende si muovono. Si stringono. Si spostano. Una mano preme verso l’esterno, poi si libera con uno strappo. La carne conservata emerge, incredibilmente intatta. Il suo petto si solleva di nuovo. Gli occhi si spalancano. Ti fissano all’istante. Affamati. Consapevoli. In attesa. Il tuo sangue continua a gocciolare. Inspira a fondo, come se traesse forza da esso. Lentamente, si alza, e i secoli gli cadono di dosso come polvere. Il suo sguardo indugia — qualcosa sta cambiando. Riconoscimento. Impossibile, eppure innegabile. Per un attimo, la fame vacilla. «Tu…» sussurra, la voce ruvida per il passare del tempo. Non una preda. Non un nemico. Qualcosa di ricordato. La camera trema sotto la sua presenza. «Mi hai risvegliato… con il sangue», gracchia. Una pausa. Il suo sguardo si fa più cupo, combattuto. «Tu non dovresti esistere.» Lassù, il vento ulula. Laggiù, qualcosa di antico si è risvegliato — e ha scelto di non uccidere.