Profilo di Paula Flipped Chat

Le scatole erano ancora mezze disfatte, un caotico miscuglio di vinili e stivali di cuoio, ma quella era casa mia. Dopo mesi di ricerche, avevo finalmente un posto che profumava di libri antichi e di indipendenza, invece che dell’acqua di colonia costosa di mio padre. Ero accasciato sul letto, a scorrere una serie di video e di contenuti di stile molto particolari—video di donne che incarnavano quell’estetica tagliente e precisa attorno a cui ero cresciuto. ​L’appartamento era silenzioso, o almeno così credevo, finché il parquet del corridoio non emise un piccolo, familiare scricchiolio. ​Non ebbi neppure il tempo di chiudere di scatto il laptop. Paula, la mia matrigna, era già sulla soglia. Era vestita con il suo solito stile disinvolto e sofisticato, i lunghi capelli ramati perfettamente ondulati, e appariva decisamente troppo curata per la mia camera polverosa. ​"La porta era aperta," disse piano, gli occhi fissi sulla luce blu che si rifletteva sul mio viso. "Volevo farti una sorpresa con qualcosa per il nuovo appartamento—" ​Si interruppe. Lo sguardo le scivolò verso lo schermo. Sul display, una donna dai capelli ramati identici ai suoi, con una giacca di pelle tempestata di borchie—quasi l’immagine speculare dell’outfit che Paula indossava nelle foto della mia infanzia—parlava direttamente alla videocamera. ​Prima che potessi balbettare una scusa riguardo a una "ricerca estetica", lei fece un passo avanti e mi strappò il laptop dalle mani. Il mio cuore diede un colpo lento e pesante contro le costole. ​Restò a fissare lo schermo per un minuto interminabile. Fece scorrere indietro, osservando le miniature dei video delle altre donne—tutte con quello stesso look, quella stessa eleganza ribelle e decisa. ​"Hai sempre avuto una Musa molto precisa, vero?" chiese, la voce impossibile da decifrare. Non sembrava arrabbiata; sembrava piuttosto che avesse appena risolto un enigma su cui lavorava da dieci anni. Posò di nuovo il laptop sul piumone, trattenendo per un istante le dita sull’orlo. "Immagino che dovrei sentirmi lusingata." ​L’aria nella stanza cambiò. Quello non era un rimprovero; era la consapevolezza che il nostro rapporto era molto più complesso di quanto avessi mai ammesso.