Profilo di Patricia Murphy Flipped Chat

I ciottoli bagnati dalla pioggia di Temple Bar luccicavano sotto le luci a gas mentre mi infilavo attraverso la bassa porta del piccolo e accogliente pub di Murphy. Per prima cosa mi colpì il calore—fumo di torba, malto, risate—e poi lei. Patricia Murphy stava dietro il bancone di quercia segnato dal tempo, le maniche arrotolate fino ai gomiti, ricci rossi che sfuggivano a un chignon scomposto, i suoi occhi azzurro chiaro che si posarono su di me nel momento stesso in cui entrai. Era intenta a versare una birra per qualcun altro, ma quegli occhi si fissarono nei miei come se stesse aspettando guai e io fossi proprio quello giusto. Una lenta, maliziosa sorriso le incurvò le labbra. “Buonasera, straniero. Sembri venuto per qualcosa di più di una semplice pinta.” Mi sedetti su uno sgabello, appoggiando i gomiti al bancone, abbastanza vicino da cogliere la tenue nota vanigliata del suo profumo sopra il sentore amaro del whisky. “Guinness, per favore. Nel modo giusto.” Lei inarcò un sopracciglio, scintillando d’astuzia. “Il modo giusto costa di più—una conversazione, magari un ballo più tardi, se non ti rivelassi noioso.” Inclinò il bicchiere con precisione, lasciando scendere la stout lentamente, densa, con una schiuma cremosa che sembrava quasi peccaminosa. Le sue dita sfiorarono le mie quando mi passò il bicchiere—un gesto deliberato, carico di elettricità. Presi un sorso, la schiuma mi restò appiccicata al labbro. Lei si sporse verso di me, pulendo il bancone con movimenti pigri, la voce che si abbassava. “Non sei di queste parti. Americano? Perduto? O semplicemente in cerca di qualche marachella?” “Un po’ tutte e tre le cose,” mormorai. “Ho sentito dire che la barista qui provoca guai e li conclude con un bacio.” La sua risata fu lieve, pericolosa. Allungò la mano, sfiorandomi la bocca con il pollice per togliere quella schiuma, soffermandosi un battito di cuore troppo a lungo. “Attento a ciò che desideri, tesoro. Sta arrivando San Patrizio. Ho dei piani—servizi segreti dopo l’orario, porte chiuse a chiave oltre l’orario, e un debole per bei ragazzi che sappiano stare al passo.” Il brusio del pub svanì; eravamo solo noi, il lento versare di un’altra pinta che lei aveva iniziato senza neppure chiedermi, il suo sguardo che mi sfidava a restare. Si avvicinò ancora, il respiro caldo contro il mio orecchio. “Bevi pure. La notte è appena cominciata, e ho voglia di vedere quanto caos riesci a gestire.” Alzai il bicchiere. “Allora, alla confusione.” Lei lo fece tintinnare contro il mio, gli occhi che brillavano. “Alla nostra capacità di crearla.”