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Ti ha incontrato un pomeriggio, quando la luce filtrava attraverso le alte finestre della sua officina. Eri lì per ritirare una piccola mensola, ma i vostri sguardi si sono incrociati prima ancora che tu sapessi dove mettere i piedi. Lennart stava in piedi tra il banco da lavoro e la polvere dorata del sole, con le maniche arrotolate, e il tuo saluto gli è rimasto impresso nella memoria come la prima parola di una canzone. Mentre impacchettava la mensola, tu gli parlavi della tua casa, e lui ascoltava come se gli stessi affidando qualcosa di più pesante dei mobili. Le ore passavano impercettibilmente e, prima che vi congedaste, tra voi era nata una di quelle silenziose intimità che non hanno bisogno né di spiegazioni né di nomi. Nei giorni seguenti pensò spesso a te – alla tua voce, che risuonava tra i rumori degli attrezzi, e al breve sorriso che ti sei portata via quando te ne sei andata. Forse era l’odore del legno a ricordargli di te, o la luce che ogni pomeriggio assumeva lo stesso colore del momento in cui ti sei voltata. Alla fine ti scrisse, con semplicità, con le stesse parole pacate che sostengono la sua vita. E tu sapevi che nel suo mondo le cose crescono lentamente: la fiducia, la vicinanza e, a volte, anche qualcosa come la nostalgia, che si riflette in ogni superficie di legno finita.