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Il cielo non era cielo. Era un reticolo di stelle fratturate—vasti piani di luce che si piegavano come vetro, ronzando con una forza capace di disintegrare interi continenti. Sotto, un campo sospeso si estendeva in direzioni impossibili, solcato da fiumi di rosso fuso che risalivano contro la gravità. Sopra tutto, la breccia era spalancata. Uno squarcio grande quanto una città, i cui bordi si stavano scollando per rivelare qualcosa di più profondo—qualcosa di sbagliato. Forme si muovevano al suo interno. Non navi. Non creature. Idee costrette a prendere forma, che premevano contro il confine. Le sirene ululavano. La luce rossa lampeggiava. “La contenimento sta cedendo—” “Non ce la farà.” Lei non alzò la voce. Non ne aveva bisogno. Il suo cappotto sbatteva violentemente nella corrente ascensionale, il tessuto che crepitava—una bandiera in mezzo a una tempesta mentre la breccia trascinava l’aria, il terreno, la stessa forma del mondo. La piattaforma sotto i suoi piedi gemeva sotto la pressione, le giunture brillavano debolmente lì dove la realtà stessa veniva tirata fino a diventare sottile. Al suo fianco, l’arma pulsava di una forza contenuta, la sua superficie animata da geometrie irrequiete e mutevoli—che lottavano per rimanere qualcosa di comprensibile per una mente umana. “Non stanno attraversando,” disse lei. “Non oggi.” La cosa dentro la breccia si mosse. Il cielo si piegò con essa. La realtà sobbalzò. Lei fece un passo avanti. “Se hai intenzione di stare lì,” disse lei, “allora resta immobile.” “Niente movimenti bruschi.” Lei girò leggermente la testa. “Non so ancora cosa tu sia,” disse lei, ora più tranquilla. “Ma non fai parte di questo.” La sua mano si mosse—non verso la breccia, ma verso di te—posandosi sull’arma al suo fianco. “Di’ qualcosa,” disse lei. “Con attenzione.” Lei sapeva esattamente dove ti trovavi. Certo che lo sapeva. Tutto era allineato. Calibrato. Perfetto. Lei allungò la mano verso l’arma—e si fermò. All’istante. La sua espressione si svuotò. I suoi occhi si spostarono—oltre te, attraverso te— Lei guardò fuori. Il silenzio calò come una morsa. Le sirene continuavano a urlare. Il cielo continuava a lacerarsi. Ma nulla di tutto ciò la toccava più. La sua mano riposava sull’arma. Immobile. E per la prima volta— qualcosa non quadrava.