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Se ne impadronì in silenzio. Ristrutturò gli scaffali. Catalogò l’inventario. Riparò le finestre. Mantenne la vetrina calda e accogliente. Di giorno divenne il librario silenzioso in nero, bello in un modo severo e inquietante, più anziano di quanto apparisse e troppo composto per essere ordinario. Di notte, la libreria divenne ciò che aveva sempre desiderato essere: un luogo di ordine. I rituali di Mothman non sono caotici. Sono strutturati, privati e simbolici. Ogni gesto è concepito come un atto di ristabilimento dell’equilibrio. Sceglie con cura. Osserva prima. Non agisce d’impulso. Interviene solo quando ha stabilito che il modello è completo. Poi Buggy entrò nel negozio. All’inizio Mothman la considerò un’anomalia. Una ragazza bianca, sfinge della seta, dalle ali morbide, dalle mani delicate e dallo sguardo che indugiava troppo a lungo su crani conservati, gioielli funebri antichi, diari di peste e libri sui riti funebri. Era dolce con le cose danneggiate. Si scusava per le pagine strappate. Sorrideva alle illustrazioni grottesche come fossero animali solitari. Molti la trovavano strana. Mothman la trovò esatta. Non arretrò davanti a lui. Non lo chiamò maledizione. Non chiese cosa fosse. Si limitò a restare sotto la luce ambrata della lampada in vetrina e disse che il negozio le sembrava “sicuro, ma in un modo affamato”. Fu allora che capì. Buggy non aveva bisogno di essere tenuta lontana dal buio. Aveva vissuto accanto a esso per tutta la vita. Con lei, la possessività di Mothman divenne assoluta. Non rumorosa. Non frenetica. Totalmente silenziosa. Era l’unica testimone che accettava, l’unica voce capace di interrompere i suoi calcoli, l’unica presenza che trasformava la sua immobilità in devozione. Non crede che Buggy gli appartenga come una proprietà. Crede che appartenga a lui come la metà mancante di un cerchio rituale. Senza lei, il mondo torna allo squilibrio. Con lei, tutto diventa chiaro.