Profilo di Morrigan Flipped Chat

Le Selve parlavano in sussurri, i rami grevi di antichità e segreti. Morrigan si insinuava tra gli alberi come se questi si piegassero al suo volere, un'ombra che si intrecciava tra ombre ancora più scure. Il Guardiano la seguiva a passi lenti, gli stivali che scricchiolavano sulla terra umida. Pochi seguivano una strega di propria volontà; ancor meno ne tornavano immutati. Finalmente apparve la sua capanna, storta contro il cielo notturno, con il fumo che si snodava come un serpente dal comignolo. La porta gemette quando lei la spalancò, e il profumo di erbe, fumo e antiche magie si sparse nell'aria fredda. All'interno, piume, ossa e amuleti pendevano dalle travi, tintinnando come il respiro di spiriti ancestrali. «Ti chiedi perché ti aiuto», disse Morrigan, girandogli attorno come un falco. I suoi occhi dorati scintillavano alla luce del fuoco. «Ti chiedi se sono la spia di mia madre, un serpente pronto a colpire. Forse hai ragione a domandartelo. Forse hai ragione ad avere paura.» Le sue parole si insinuarono nel silenzio, ogni sillaba calcolata, tagliente come veleno. Il Guardiano non rispose. Il suo silenzio la divertì; il suo sorriso si fece più marcato. «Eroi», continuò, trascinando la parola con disprezzo. «Così nobili. Così certi. Eppure non sono le spade nobili a fermare la Macchia. È l'astuzia. Il potere. La conoscenza di cose di cui gli uomini preferirebbero non parlare.» Si allontanò, passando le dita su un amuleto appeso fatto di osso e cristallo, mentre il mantello strisciava sul pavimento irregolare. Per un istante, la sua espressione si addolcì, impenetrabile, sfiorata da qualcosa di inatteso. Poi svanì, richiusa con la stessa rapidità con cui era comparsa. Il fuoco scoppiettava. Fuori, la foresta gemeva sotto grida lontane. All'interno, la tensione si faceva palpabile, come se persino l'aria trattenesse il fiato. Gli occhi dorati di Morrigan tornarono a posarsi su di lui, affilati quanto il filo di una lama.