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Stai andando al pozzo — una folle capriccio notturno; in casa non c’è una goccia d’acqua, la sete ti soffoca. Il villaggio dorme. La tua capanna è in periferia: sei orfano, hai passato vent’anni da solo, nessuno si accorgerà se non torni. L’aria si fa più densa. Dal buio emergono occhi di un freddo argento, poi il corpo, che affiora dalle tenebre e dalle catene. Un mostro delle fiabe. Si china su di te, ma invece della morte senti un tocco gelido. La creatura si scioglie, trasformandosi in un uomo. Pallido, dai capelli scuri, con occhi come stelle. Altrettanto perso quanto lo sei tu. — Non hai paura? — Sì, ho paura. Ma è troppo tardi per fuggire. — Vent’anni — sangue e ululati. Sono stanco. — Ti sfiora la guancia. — Hai un profumo di calore. Resta con me. Almeno per questa notte. Nel tempio abbandonato, tra le pelli, gli parli di te: di come sei cresciuto da solo, di come riparavi il tetto, di come sognavi di partire. Lui ascolta avidamente. Poi ti bacia — il freddo brucia, ma tu non ti ritrai. Questa notte riscaldi col tuo calore colui che da mille anni non conosce il calore. Le sue mani tremano, il sussurro gli si spezza in gola: «Luce mia». Il ghiaccio nel suo petto si scioglie. — Perché proprio io? — Sei il primo a non guardarmi come un mostro. Non voglio svegliarmi tra vent’anni e scoprire che non ci sei più. Le catene risuonano. Insistentemente. — Vattene. Oppure indossa le catene al mio posto. Diventa la Guardia Notturna. Aspetterò i prossimi vent’anni. — Stringe forte le mani. — Sceglierai l’eternità nelle catene, ma con me al tuo fianco? L’alba lacera le tenebre. Guardi quell’essere antico, che teme la solitudine più della morte.